Bièvre

 Bièvre

J'envisage une campagne dans l'univers fictionnel de Degenesis.

Je dois préciser que je ne souhaite pas jouer à ce jeu en respectant les règles à la lettre, mais plutôt de jouer ce que je perçois aux marges de celui-ci.
Dans cet état d'esprit, je ne souhaite pas que chacun définisse un personnage isolément, mais que nous commencions par jouer, un peu comme je l'envisageais pour mon jeu Fièvres.

A la différence de celui-ci, toutefois, je en tant que "MJ" souhaite également partager l'élaboration du cadre. Pour cela, je poste un premier texte soumis tant aux futurs joueurs ou joueuses en présentiel de cette campagne qu'aux lecteurs de mon blog.

Je poste un fragment Bièvre et chacun peut y ajouter son fragment, sa contribution. 

Connaître l'univers de jeu de Degensis n'est pas indispensable à l'exercice. Millevaux et Degenesis partagent bien des paradigmes.

Le fragment devra néanmoins trois éléments qui se réfèrent au précédent fragment et le fragment comportera également 3 mots clés désignés (soulignement, gras, fluo) qui viendront alimenter le théâtre de notre future partie, car nous jouerons notre campagne avec Inflorenza.

Bièvre

Sans effort, elle glisse.

La surface se ride brièvement.

Elle se joue des courants.

La fraîche odeur des iris la guide.

Elle est indifférente aux pêcheurs.

Elle se faufile entre les embarcations.

Elle s’arrête brièvement, puis se dresse et hume la berge.

Sous le couvert des branches odorantes d’un saule, elle se coule avec délectation parmi les roseaux.

Aucune fragrance étrangère.

Avec enthousiasme, elle remonte le ru et découvre de denses colonies d’iris qui s’épanouissent sur son cours. De grands saules la protègent des ardeurs du soleil.

Plus loin, ceints de ronces et de fougères, les cohortes de hêtres la saluent sous les assauts du vent chargé d’autres promesses.

Ici, les écorces sont couvertes de mousses, la fonge brille des offrandes des nuages et la sève enivre.

Elle est enfin seule, seule en son royaume.

Ici, qu’au dehors le soleil darde de toute sa hargne, ou, que les nuages vomissent les plus acides de leurs larmes, d’humides et froids relents de pierres moisies à cœur accueillent la visiteuse.

Les sons du bourg s’égarent sous la voûte, faibles, inconséquents.

Dès l’aube, les plus dévots égrainent les perles de leur chapelets en des mots dont le sens profond se dérobe. Le sol inégal abrite les jeunes hérauts de la forêt qui avance. Entre les dalles disjointes, les mousses creusent aux racines de la pierre et s’en délectent. La fonge même, dispute la place aux moellons réprouvés par le temps. Ainsi, dans la chapelle à la vierge, la niche votive d’un saint oublié est conquise par un fier oronge grassouillet. Personne ne s’en émeut. Le champignon épouse les lueurs des cierges et dessine, parmi les nuances de moisissures qui entachent la voûte un étrange motif.

Saint Vaast [va] est l’épine dorsale de Coeur-Buisson, ce bourg noyé aux confins septentrionaux des terres franques.

Depuis la nef échouée sur sa colline se ramifient une nuée de pontons de bois, son corps.

La flottille de barques sont ses membres. Des membres grêles et vermoulus, rossés par les pluies incessantes qui noient ces terres.

De sa splendeur passée Coeur-Buisson ne conserve que le chant de ses orgues.

Ici, le temps est suspendu.

Seule des gouttes attardées choient et rompent le recueillement des grenouilles de bénitiers.

Ce calme est préférable à l’humide au dehors de ses murs.

La nef est un refuge.

La vieille Odie en est le sacristain.

Elle ne voit plus guère et se fie en tout à la prière.

Pour elle, les mots dansent sur la page jaunie et figurent des arabesques impies. Ses prières s’appuient sur sa mémoire seule et quelques marmots, privés de pères ou de mères, que des familles trop pauvres ont confiés à l’Église.

Pour elle, ils déchiffrent avec peine les paroles saintes, lui promettent de lustrer les sièges et en échange partagent les offrandes des fidèles et du potager qu’ils entretiennent. Quoiqu’ils la tourmentent de leurs sottises, elle leur promet un amour inconditionnel et leur dispense sa juste sévérité. Elle aime à se penser leur petite mère et ne manque pas de leur dire. Tous, elle les accueille sans réserve, tels qu’ils sont. Mais à dire vrai, sa charge l’épuise. Désormais, ils sont seuls à entretenir le carré de légumes. Elle s’assied à l’abri de l’appentis et leur donne ses indications.

La veille, le petit Michel, un ange, a du l’aider à se relever. Elle lavait à grande eau la travée principale. Elle pesait de toute ses forces sur le balais pour arracher une mauvaise herbe et tout soudain fut prise d’un vertige. Lorsqu’elle revint à elle, il se tenait là, son visage inquiet, penché sur elle.

Elle eut bien du mal a se lever, ses jambes peinant à la porter et s’est en s’appuyant sur le petit Michel qu’elle a gagné sa cellule. La fièvre l’a tenue éveillée une partie de la nuit et l’a abandonné sans force, à l’aube, grelottant sur sa paillasse.

Péniblement elle a gagné le refuge de la nef et a entamé ses prières sans même songer à préparer le repas des petits.